Встречая Новый год
Вот-вот наш новый календарь
Откроет праздничный январь.
А с ним придёт и Новый год
В угаре радостных хлопот…
Но Дед Мороз озяб немного,
Остановился у порога,
Чуть-чуть потёр свой красный нос,
Чихая разом на прогноз.
И отошёл от двери Старый,
Свою разыскивая пару.
Да только где она сама,
Его проказница Зима?
У ветра что ли загостила
Или соседей навестила,
Снежком окутывая лес
Под сводом праздничных небес?
Работница она что надо,
Но Дед подумал: «Вот досада,
Всё ж без неё я не могу,
Ты у меня теперь в долгу
За опоздание! — глядь на ёлку, —
Прохладно тут её иголкам,
И неуютно как-то мне.
А в январе, скажу, вдвойне.
И холодно без снежной шубы».
Стучат его вставные зубы,
Дрожит седая борода. —
«Да, одному совсем беда».
Наш Дед был озорник, проказник,
Немного даже безобразник.
Он подгонял в дорогу нас,
Пощипывая всякий раз.
Решив, надёжней нет подруги:
«Пойду-ка я, пожалуй, к Вьюге», —
Мороз почистил сапоги
И скинул валенки с ноги —
Для них пока ещё не время.
Поскрёб лысеющее темя
И лихо так, не стариком,
Стопы направил прямиком…
С подружкой пусть себя подразнит.
Ведь и ему охота в праздник
Вкусить и бражки, и винца,
И проглотить пол-огурца.
А мы, махнув резково в след,
Устроим праздничный обед,
Очередной поднимем тост
За капитальный, скажем, рост,
Чтобы тугие кошельки
Прикосновению руки
Охотно кнопки открывали
И никогда не предавали,
Чтобы грядущий Новый год
Не добавлял иных забот,
Не убывали чтобы силы
И жизнь судьбою не казнила,
Чтобы держава не грустила,
Налоги чтобы упростила,
Свои потери возместила,
Приватизаторов сместила,
В дом сумасшедших поместила,
Пенсионеров угостила,
Американцев навестила,
Но в Арктику их не пустила.
А церковь все грехи простила,
Чтобы Зима и Дед Мороз
Не потерялись… А прогноз,
Своё отстаивая право,
Был землякам моим по нраву,
Весна нам так же, как и лето,
Открыла бы свои секреты,
А осень подарила много
Грибов и ягод на дорогу,
Земля–кормилица все недра
Геологам открыла б щедро,
Чтоб нефть и золото, и газ,
Свет и тепло хранили нас…
…Ну, наконец-то к нам Зима
Пришла, как видите, сама.
А где ж, ответьте на вопрос,
Прогульщик этот Дед Мороз?
P. S. Прости, прости меня, природа,
Что вот грешу я на погоду
И вольничает часто стих —
За это всё меня прости.
Л. Марковская.